Título: Las crisálidas

Autor: John Wyndham

Editorial: Duomo

Genero: Ciencia ficción

 En su infancia David Strorm vivía en el mundo de la imaginación, soñando con brillantes objetos voladores y coches que avanzan sin caballos. Al crecer se da cuenta de que goza de un poder excepcional: puede comunicarse mentalmente con otros niños.
     Sin embargo, el mundo real es opuesto al de su fantasía. Después de sufrir la devastación de una guerra nuclear, los seres humanos han cambiado mucho. Los efectos de una mutación genética han provocado que la sociedad imponga un código moral rígido y cruel. David habita en una comunidad rural de fundamentalistas religiosos y genéticos en constante estado de alerta contra aquello que presente alguna anormalidad: todo lo que se desvíe de la estricta norma física de la creación de Dios tendrá que ser destruido.

A pesar de su escasa producción literaria (al menos dentro del género) John Wyndham posee en su haber algún que otro clásico, entre ellos El día de los trífidos, una de mis novelas favoritas. Así que cuando encontré Las crisalidas decidí darle una oportunidad para comprobar algo más de su trabajo.

Título: El bosque Mitago (Mythago Wood)

Autor: Robert Holdstock

Editorial: Gigamesh

Género: fantasía

Lo primero que es preciso señalar de la novela que ocupa estas líneas es que estamos ante una de esas obras que requieren que dediquemos el cien por cien de nuestras neuronas a la lectura. Si estamos en uno de esos momentos en que somos candidatos a protagonizar el anuncio de Farmatón Complex, mejor volvemos a dejar el libro en la pila y nos adentrarnos en una lectura menos exigente.

Al menos esa es la experiencia que yo he tenido con esta novela. La primera vez que afronté su lectura estaba en uno de esos periodos en los que cuesta centrase en la lectura, por lo que decidí dejarla a un lado y centrarme en otras obras que se me antojaban en ese momento más livianas.
Y es que, si por algo destaca El bosque Mitago, es por ser una novela tan sugerente como densa. Aunque, sus densidad no se debe a adolezca de barroquismo formal, sino a lo trabajado de su contenido; pocas veces se han introducido tantos conceptos en menos de trescientas páginas y con tanta capacidad para fascinar al lector que entra el juego propuesto por la novela.
El uso de la palabra fascinación no es gratuito ya que ésta es precisamente la base de la novela, que pivota sobre dos pilares básicos: La fascinación que genera el bosque que da nombre a la novela sobre los miembros de una familia y la que las leyendas crean sobre el imaginario colectivo. Con estos dos pilares, Robert Holdstock creó una de las obras más sugerentes de este género tan difuso y heterogéneo como es la fantasía, amén de rompedora en la época en que fue escrita (los años ochenta). El bosque Mitago se aleja por completo de los tópicos que ahogan el género, para crear un imaginario fuertemente ligado a la historia de Gran Bretaña y que hoy se sigue percibiendo como actual. Trasmite además Holsdtock la sensación de que este trabajo de ambientación se apoya en un esmerado trabajo de documentación sobre la historia y la tradición mitología de su país, hasta el punto de que el lector llega a desear sumergirse en las fuentes que han ayudado a construir ese hipnótico mundo, que se abre ante nuestros ojos cuando nos adentramos en el singular bosque que da nombre a la novela.

Junto con la densidad y su trabajada atmósfera, otro elemento que caracteriza a esta obra es su relativa frialdad, pese a estar narradas en primera persona, y esto sí que puede verse como una mácula por algunos lectores. El bosque Mitago no es una novela en la que uno pueda localizar un personaje con el que establecer un vínculo de empatía que le haga preocuparse por cada cosa que le suceda al mismo; los protagonistas son caracteres más bien fríos, poco humanizados, e, incluso, esquemáticos. Al menos, así lo son al principio, ya que, a medida que la historia se va haciendo más fantástica y las fronteras con lo irreal se difuminan, paradójicamente, estos parecen ganar en tridimensional y humanidad.
No obstante, a mi modo de ver, no tiene por qué percibirse este alejamiento como un defecto de la novela. La propia historia parece pedir ese distanciamiento, al describirnos el proceso de fascinación que experimentan los protagonistas como un hecho que los aísla de los que le rodean. Un estilo más epatante quizás resultaría más accesible para el lector y dotaría de algo más de «alma»a los personajes en ciertos tramos de la historia, en los que quedan algo difuminados, pero restaría fuerza y credibilidad a los efectos que el bosque genera sobre los mismos.

Poco más me queda por decir, sin destriparos la trama, salvo recomendar la lectura de la novela. Aclarar, no obstante, que pese a que se puede considerar la primera de una saga (en español solo se llegó a publicar una segunda parte Lavondyss, por parte de Martínez Roca, hoy ilocalizable), El bosque Mitago resulta completamente válido como novela independiente; es más nos son pocos los que piensan que era una novela independiente y el resto de la saga llegó un poco para explotar el filón. Lo cierto es que quienes han llegado a leer la segunda novela concluyen que no es una continuación pura, sino más bien una novela ambientada en el mismo mundo, y su calidad queda bastante por debajo del la de su antecesora.

Debo confesar que cuando pensé que quería hacer esta reseña no sabía muy bien cómo redactarla. Parecerá una tontería, pues al fin y al cabo, una reseña sirve para dar a conocer un libro, y recomendarlo o desaconsejarlo según ciertos criterios más o menos subjetivos.

Pero cuando leo muchas por internet, a veces se dedican simplemente a hacer un resumen del libro y a decirnos cosas que podemos conocer fácilmente leyendo la contraportada.

Yo no puedo hacer eso. Al menos no con este libro. ¿Por qué? La respuesta es bien fácil. La primera vez que leí un cuento de este autor, recuerdo que el estilo, su forma de escritura me asfixió; me ocluyó la garganta como solo me ha pasado con un puñado de contados escritores, y luego me hizo llorar con su historia. No creo que se pueda pedir mucho más a un relato. Tenía sus fallos, a mi parecer, desde luego, pero a mí desde ese momento me ganó por completo.

Por aquel entonces desconocía la autoría del relato, y cuando al fin la descubrí, he de decir que fui buscando por internet más escritos suyos y poco menos que le mendigué algún que otro relato.

¿Qué quiero decir con todo esto? Pues que a mí sus relatos me suelen impactar de una forma especial y en consecuencia me es imposible hablar de ellos sin hacer referencia a los sentimientos que despiertan en mí. Y no lo voy a hacer. Así que aviso de antemano que esta reseña va a ser tan subjetiva como solo puede serlo un sentimiento.

Como he dicho, lo primero que me llamó la atención de Nacho fue su estilo al escribir. Es envolvente. Es capaz de trasladarte directamente a la escena en la que se desarrollan los hechos y mostrarte cosas que en un principio pueden pasarte desapercibidas. Es descriptivo, metafórico y preciosista en muchas ocasiones y en muchas otras, recargado. Muy recargado. Barroco. Y es eso lo que a mí me asfixia. Recuerdo que me pasó por primera vez con un gran escritor, demasiado poco conocido para mi desgracia, llamado Mervyn Peake, al que leí con quince años. Ese fue el momento en el que me di cuenta de que la prosa podía hacer daño al lector. Daño físico, me refiero. Leerlo me oprimía el esternón. Había momentos en los que notaba que no podía respirar debido al peso invisible que su escritura ejercía sobre mis pulmones. Puede parecer que exagero pero juro que no es así. He llegado a sufrir un ataque de disnea leyendo un pedazo de sus libros. Aunque por suerte pasó rápido, porque no es una sensación muy agradable.

Sopla buen viento para el microrrelato de terror en España. Autores como Santiago Eximeno, Alfredo Álamo o Pedro Escudero Zumel son la punta de una lanza nutrida y talentosa de microrrelatistas que está abriendo brecha editorial, ganándose a pulso de ingenio el apoyo de sellos nuevos como Viaje a Bizancio, 23 escalones o Saco de huesos. Sellos que demuestran la inteligencia y el olfato precisos, la capacidad de adaptación y el valor de apostar por un modo de crear literatura, la micronarrativa, que responde al signo de estos tiempos.

Pedro Escudero Zumel es dueño de un registro amplio y diverso que abarca con espléndida eficacia el vasto terreno que media entre lo feroz y lo pánico, entre lo cruel y el humor más negro. En la rigurosa brevedad de "Esa bella melodía...", y sin incurrir ni una vez en la sanguinolencia, hay espacio para el zarpazo certero y a veces furioso al imaginario colectivo, para la revisitación clásica, el mito subvertido en forma de tweet o de epitafio. De igual modo el folclore, el cuento popular, se redescubre —siempre lo fue— campo fértil para el espanto actual.
Porque el verdadero terror a día de hoy —algo que Pedro entiende a la perfección y que me da la impresión de que asume como axioma— no es sino un momentáneo lapso de espantosa lucidez, un arañazo, un tajo diminuto pero profundo en la urdimbre mediática.

Creo que la calidad y la originalidad de los "cuentitos de horror y humor negro" que componen "Esa bella melodía" complacerán tanto al amante del terror como al aficionado a la micronarrativa.
Del mismo autor, habitual en las mejores antologías españolas del género, e igualmente representativos, se ofrecen al lector "Zombie Kindergarten" y "Sakura", libro gratuito en formato electrónico, ambos a través de la web de 23 escalones. Por lo demás, Pedro alimenta el blog "Más cuento que calleja" .